В центре ночного города, под моросящим дождём, стоял мужчина. Его пальто промокло насквозь, но он не замечал холода. В руке он сжимал смятый конверт — письмо, которое так и не решился отправить. В нём было всего три слова: «Прости меня, моя любовь». Но он знал, что теперь они опоздали. Её тень уже скрылась за поворотом, и фонарь, мигая, отбрасывал длинные полосы света на мокрый асфальт. Он хотел крикнуть, но голос сорвался. Вместо этого он опустил голову и прошептал эти слова в пустоту, надеясь, что ветер донесёт их до неё. Но ветер лишь разметал лужи, и город остался глух к его раскаянию.