На заброшенном взлетном поле, где бетонные плиты потрескались от времени, стоял старый биплан, известный под именем «Пропеллер». Его металлическая обшивка, посеребренная луной, казалась призрачной. В ночной тишине глухо зарокотал мотор, выбрасывая облачка выхлопных газов. Это был рейс, откуда не возвращаются. В кабине сидел пилот — седина проступала на висках, а в глазах застыла усталость человека, привыкшего прощаться. Он знал: обратной дороги нет. Вместо огней мегаполиса под крыльями расстилалась бескрайняя тайга, черная и густая, как смола. В грузовом отсеке лежал герметичный контейнер — груз, который нельзя было доверить ни почте, ни спутникам. Лопасти пропеллера резко взвыли, и машина, содрогнувшись, рванула вперед, оставляя за собой струю пыли. Биплан тяжело оторвался от земли и начал набирать высоту, растворяясь в густой чернильной темноте. Внизу огни города мелькали все реже, превращаясь в крошечные искры, пока не исчезли совсем. Пилот склонился над приборами, включил навигацию — на карте была лишь одна точка, координаты, где его уже ждали. Он понимал: этот полёт станет точкой невозврата. Либо груз будет доставлен, либо он сам канет в ночь. Стрелка высотомера дернулась, а в кабину проник запах озона — предвестник грозы и смертельной опасности.